circuito acuifero
de dias y horas.
Hoy estoy a solas.
(Soles y Lunas, dias)
Lunes de tormetos.
Empieza la ola,
regreso sufrimiento,
ella no lo sabe pero esta sola.
Lunes, domingo, lunes,
nada es nuevo,
el relog no ha muerto
fuimos, somos y seremos.
Mis ojos adornan al tuerto.
Hoy empieza lunes,
la semana empieza diario,
espejo del tiempo,
fertilidad y amuleto del muerto.
Lunes burocratico,
cansancio del sol
que tiñe jente en lo amaneceres pesados,
cansancio de hombre
sin refugio del hombre,
refugio de dios
bajo las telas del sol,
lunes busca lunes
estela de olvido sin voz.
2
Marte, martes, amarte
del sol a la luna (adorarte)
fuego intenso de rayos,
diario he de acordarte.
Sin escalas,
sin rumbos,
estas en mi martes
como lo estas en viernes,
como lo estas en mi mente siempre.
Brisa de sal
que blanquea este dia,
he de amarte
hasta el fnal de nuestros dias.
3
Entre martes y jueves,
miercoles,
entre el suelo y el cielo
un vuelo.
Nubes de inmenso velo
que arrastran vientos,
cortinas de anelo
que cubren muertos.
4
Horas de jueves
navegan sobre rios
como lo hacen los sueños
con menesteres.
Difuntos en cautiverio
buscando algun amuleto.
Jueves de ultima cena
Pedro, Judas, Magdalena.
Pan de vida,
vino del sol,
fusión de dios.
Jueves santo,
mañana es viernes,
la noche oscurece.
Mañana es viernes.
5
Amanece en viernes
alma de la mañana,
suspiro de nubes
que peina las cascadas.
El paraiso se pinta
con pinceles sobre ceda,
arte del sol sin tinta
que desgarra telas.
Arte de dia el viernes
pintura, soneto,
fisura semanal de encanto.
El dios del viernes teme.
Atardece el viernes
(cuando atardece, el sol y la luna hacen el amor)
El sol sobre la luna,
la luna sobre el sol.
Las pinceladas pintan viernes,
la cintura semanal
con la que las novias temen.
Anochese en viernes
oscuridad que desahoga,
oscuridad que no sofoca.
Los grillos cantan,
las mujeres no duermen,
la eclesiastes no se entiende.
Se termina el viernes,
pincelada santoral proyectada en cines,
se nos muere el viernes,
habra de resucitar
en el dia siete a las siete.
6
Amanecemos entre trigo
bajo la humedad del asfalto
que levanta la ciudad sobre cantos.
Amanecemos cansados de ruido.
En sabado vivimos,
el alba nos despierta,
nos alimenta,
hoy es un estanque de olvidos.
Sobre las nueve a.m.
vivimos las nueve a.m.
El relog gira simulando al mundo,
como un vaso de vino que se llena y derrama
esperando ser absorvido.
Campanadas.
cascadas.
La paloma y el aguila,
el cielo y el vuelo,
ojo de sol,
finura del viento,
simulador de un son
-ruido de la mañana-
vista de un lago
(espejo de dios por las mañanas),
sabado de relog sin tiempo.
7
Al septimo dia
Dios descansa.
